«Si tibi deficiant medici,
medici tibi fiant haec tria:
mens laeta, requies, moderata diaeta.»


«Se ti mancano i medici,
siano per te medici queste tre cose:
l'animo lieto, la quiete e la moderata dieta.»

Scuola Medica Salernitana, Regimen Sanitatis Salernitanum

《"Adda tene' pacienza pure int'a casa soia", doveva avere pazienza pure a casa sua. È bella la pacienza in napoletano perché mette un po' della parola pace dentro la pazienza.》
Erri De Luca

Omnia mea mecum sunt

Cuando empieza, tiendo a pensar que viene porque estoy haciendo algo mal (sentada en una mala posición, una comida pesada, la música a todo volumen de un auto estacionado en la vereda, o los golpes de martillo en los encofrados del edificio que estan construyendo al lado). Recién después de un rato me doy que es exactamente al reves, que todas esas pequeñas incomodidades no son la causa si no la consecuencia. Durante dos días puedo recorrer siguiendo el itinerario de las puntadas cada rincón dentro de mi cráneo. Me pesa, la cabeza, como al minotauro. Si me acuesto, no dejo de dar una y mil vueltas sobre la almohada, y si llego a dormir un poco, indefectiblemente mis sueños -incluso los mas ñoños- terminan convirtiéndose en espantosas pesadillas. Pócimas, pastillas y masajes van generando ka ilusión de ya ya empieza a remitir... Pero mientras tanto, un pensamiento terrible me asalta: que ya nunca nunca se me va a pasar y que voy a tener que llevarlo conmigo a lo largo de toda mi existencia, que al final ya va parecer una frase vacía "otra vez, me duele la cabeza".

A nietszche tambien le dolia la cabeza.

Es mentira: el tiempo no alivia el dolor que produce la muerte de alguien a quien uno ha querido mucho. Está siempre ahí. Uno se acostumbra a controlarlo, casi siempre.
A veces, sin embargo, no es posible.

Gracias por tenerme en cuenta, me dice G. cuando lo saludo.
La voz de una persona pareciera ser algo inaprehensible, no sé.

(me acordé de unos versos de Borges de 1923).

El conservador que daba el curso el otro día decía: esta bueno tener tecnología, pero en definitiva, con papel y lapiz también podemos hacerlo todo.
Un señor septuagenario dice: voy a confesar algo, me siento mejor que nunca.
Soy cristiana y perdono y no guardo rencor, pero no me olvido.
Tengo que cuidarme, preservarme de la locura.
Me duele de nuevo la cabeza, por qué siento que eso ocurre por algo que estoy haciendo mal?
Muchas cosas, la mayor parte, parecieran suceder como a una cierta distancia, casi sin tocarme.
No me olvido, aunque querría.

ana, usted y sus deseos... me dice marta. ¿moderar?

Lo freak como mascara. Ella igual reconoce inmediatamente el artilugio. Yo la miraba y  me dice: usted tiene ganas de llorar.

horror a la repeticion, tal cual.

Y el miedo, miedo a qué, un miedo antiguo, eso dijo.

a dormir.

Kottabos

Cottabo, Anatolio Scifone (Firenze, 1841-Roma 1884)

Cottabo - Kottabos -
Parece que fue un juego muy difundido entre los griegos del sur de Italia (dos o tres siglos antes de Cristo hasta uno o dos de ntra era?). Cuando ya la fiesta se iba terminando, dicen, jugaban a lanzar los restos de vino que habían quedado en el fondo de las copas, en un recipiente  metálico pronunciado el nombre de la persona amada: si se producia un sonido vribrante (o si las gotas caían efectivamente dentro del recipiente), era signo de amor correspondido.

No sé por qué, pero cuando leí por primera vez sobre este juego me imaginaba a los participantes un poco más descontracturados, el vino chorreando por todos lados (suponía que por cada gota que habría quedado en el vaso, varios tragos habría sido tomados), la fiesta ya en su final...

Pero bueno, esta pintura es lo que tenemos: la antiguedad clásica colada a traves de los ojos del imaginario del siglo XIX, y colada y prensada por cada uno de quienes nos la han contado.

Y después me preguntan si me aburría con historiografía clásica...