tag:blogger.com,1999:blog-57775515416187341002024-02-20T15:45:21.917-03:00PARVAAna Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.comBlogger625125tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-53352917670056115762023-10-15T10:08:00.001-03:002023-10-15T10:08:27.955-03:00<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBEWzVo_wZ40cdyJUo4Zsvka7n1yItESGqcAhOMqOTaHb0blyqq8D85aAs85n7tMbmA0W2mclbPYHFRQkM4yfdXUXUaL0NyNkwkSLaPa9SMbKqqHkJObFCjScGHWM6QmrOWin2YBfBWmcj/s1600/dibujo+chino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBEWzVo_wZ40cdyJUo4Zsvka7n1yItESGqcAhOMqOTaHb0blyqq8D85aAs85n7tMbmA0W2mclbPYHFRQkM4yfdXUXUaL0NyNkwkSLaPa9SMbKqqHkJObFCjScGHWM6QmrOWin2YBfBWmcj/s640/dibujo+chino.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
No puedo descifrarlo, no entiendo qué es, ni qué significa, nada. Y sin embargo...<br />
<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-73239604322604686252023-10-15T10:08:00.000-03:002023-10-15T10:08:11.129-03:00No solamente cantante lírica. Técnicamente hubiera sido una abogada brillante. No sé si habrá sido el viento norte furioso de esta mañana, pero hoy en la reunión estaban todos exaltados. Yo también. Me encontré argumentando, discutiendo, replicando. Igual al final todos terminamos amigos, un beso, hasta la próxima. Con la distancia de un aguila que mira desde la altura, y lista para irse muy muy lejos.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-44004949738873045042015-06-02T23:30:00.001-03:002015-06-03T08:32:58.598-03:00Un regalo de la vida.<br />
Lo que no se espera, no se pide, ni se merece<br />
No un premio.<br />
<br />
<br />
Una gracia.<br />
Lo que podría no haberse dado, y sin embargo, ahí está.Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-35001181433035316412015-05-31T23:30:00.000-03:002016-02-17T00:18:28.383-03:00<br />
<br />
<br />
Por un momento no nos vamos a escapar de las redes de la lírica. Habíamos logrado encontrarle un cierto encanto a esa que
considerábamos
una espartana belleza, la palabra despojada, el asunto prosaico, y no
solamente: cundió como medida del gusto, de valoración, y espaldarazo para seguir (o no) escribiendo. Hubo quien pidio disculpas por sus "desbordes
líricos". <br />
<br />
<i>"La lírica está muerta. O eso dicen:</i><br />
<i>que hace ya veinte años que está ausente </i><br />
<i>que sus huesos se pudren en la tierra...</i><br />
<i><br /></i><i> ....Pero vive</i><br />
<i>y está siempre volviendo. </i><br />
<i>... resignada</i><br />
<i>toma otra vez los remos y hace fuerza"</i> <br />
<br />
dice Ezequiel Zaidenwerg, <i>La lirica está muerta, </i>Vox, 2011.<br />
<br />
<br />
Todos nos desbordamos, porque hay algo poderoso en ella, y está siempre volviendo, y conmoviéndonos, y despertándonos de nuestro letargo y de nuestra soberbia:<br />
(<i>... los guardo como la sedienta planta del desierto guarda cada gota de rocío al amanecer...</i>)<br />
<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-6337086093001121862015-05-30T23:30:00.000-03:002015-05-31T22:31:48.218-03:00De una concurrida procesión de semana santa en sevilla, llena de vírgenes, cófrades, nazarenos e impregnada de olor a incienso, vela derretida y azahares, contaba Marisa mientras el helado se derretía en el vaso, se hacía de noche afuera, y unos pocos autos pasaban por la cortadita a la que da ese ventanal inmenso frente al que estaba sentada.Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-64508077803493582122015-05-28T23:30:00.000-03:002015-05-30T22:03:33.945-03:00Un volcán.<br />
<br />
Eso que parecía ahí, pura piedra, en algun momento, lentamente se vuelve fuego líquido.<br />
¿Qué fuerza misteriosa es la que lo activa?<br />
<br />
<br />
Me acorde de la isla de Thera (Santorini): un volcan en el mar.<br />
La isla es bellisima. Y el volcán no esta apagado.<br />
<br />
<br />
<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-87748728997555027962015-05-28T23:13:00.000-03:002015-05-28T23:13:02.529-03:00<span lang="ES-AR">Escribe <a href="http://selodicononlofaccio.blogspot.com.ar/">Laura Wittner: </a></span><br />
<br />
<span lang="ES-AR">"la noche
que terminé el libro, lo cerré y me puse a llorar. No aguantaba la idea de
quedarme fuera de ese mundo." </span><br />
<br />
Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-15703446869815996802015-05-27T09:44:00.000-03:002015-05-29T20:30:12.448-03:00Palabras alusivas II<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuDpEvH0dJV6QPsgxUSEX1gA4GnilkTAOZrdo4lnn0YhoR3eHwqldkrQQT_ZZNA2jXXMxjhQvyUh88CWuk1rOBCCaMJOeuWRbw0a7BOKcJV1A4sEaSbZq2t8Kh3W7rCT_itJ-7h23ue9B_/s1600/25+de+mayo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="408" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuDpEvH0dJV6QPsgxUSEX1gA4GnilkTAOZrdo4lnn0YhoR3eHwqldkrQQT_ZZNA2jXXMxjhQvyUh88CWuk1rOBCCaMJOeuWRbw0a7BOKcJV1A4sEaSbZq2t8Kh3W7rCT_itJ-7h23ue9B_/s640/25+de+mayo.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
(El martes 26 de mayo a las 20 horas, leí estas palabras en el acto del Conservatorio de Música de Bahía Blanca.) </div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
"Hoy estoy acá, nuevamente, a cargo de las palabras alusivas
porque –parece- nadie quiere hacer discursos, ni quiere venir a los actos. Yo
también protesté un poco cuando me lo propusieron, pero después pensé que por
ahí estaba bueno preguntarse por qué a todos nos pasa esto.<br />
<a name='more'></a></div>
<div class="normal">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span> </div>
<div class="normal">
El acto pareciera exigir
a quien tiene que prepararlo atenerse a un cierto repertorio de expresiones más
o menos solemnes (patria, grandeza, gesta, ideales, próceres, y también
libertad, igualdad, unión, hermandad, paz) y a quienes participan de él, un
respeto al ritual, como si se tratara de un momento sagrado que se manifiesta
en gestos bien precisos: ponerse de pie, hacer silencio, recibir con respeto a
la bandera, a la “enseña patria”, cantar el himno nacional bien erguidos (y ojo
con tener las manos en los bolsillos o los brazos cruzados), aplaudir.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mientras están ahí los abanderados y sus
escoltas sucede la parte “formal de la ceremonia, pero se los “despacha lo más
pronto posible” para poder relajar y disfrutar la fiesta. </div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
Esa retórica -cuya inercia en la escuela es aún fortísima- nos puede
llegar a resultar un poco forzada.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>¿Será, tal vez porque esas palabras -que dan nombre por supuesto a
elevados valores e ideales- nos remiten al recuerdo edulcorado de nuestra
propia infancia, pero con la sensación de que poco tienen que ver con la
dinámica real de la vida social, política y económica actual? ¿No será que en
algún rincón llegamos a sentirnos nosotros y sentir que nuestra sociedad es
también un poco cínica, al enunciar una vez al año esas palabras sobre el
escenario, y que al mismo tiempo después afirmemos todo el tiempo, en nuestra
vida cotidiana,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>convencidísimos de que,
en realidad, todo es mucho más bajo, más corrupto, menos brillante, un
desastre? ¿No vendrá de esa fricción la resistencia a preparar o ir al acto, o
a decir el discurso? </div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
Por eso en muchos casos, cuando la trillada cantera retórica de
los discursos y de los números convencionales parece haber quedado
completamente agotada, nos piden a los “profesores de historia” que nos
ocupemos, con la esperanza de que le demos contenido. Pero ahí es donde “los de
historia” nos vemos en figurillas, y quedamos más desconcertados que nunca: las
imágenes absolutamente pregnantes y cristalizadas que contribuyeron a fijar en
los ojos y en los corazones de todos nosotros las ilustraciones de Billiken y
Anteojito, los libros de lectura, y los actos escolares de nuestra propia
infancia (los negritos, los pregoneros con sus rollos desplegables,los
vendedores de velas y empanadas, y las lavanderas, que dan una ambigua quasi
idílica imagen de la “época colonial”; los vecinos de Buenos Aires con sus
paraguas reunidos frente al cabildo -en paz-, queriendo “saber de qué se
trata”,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>reclamando el fin del dominio
español, y la constitución de un gobierno patrio,y French y Berutti repartiendo
cintas entre el “pueblo” que ya está listo para festejar la destitución del
virrey Cisneros como si se hubiera ganado un mundial de futbol), todas esas
imágenes, habiendo estudiado un poco de historia, se desmoronan, se reducen a
meros papelitos de colores: porque ni esos negritos -que en realidad eran esclavos,
con todas las letras-, ni los vendedores de velas ni las lavanderas, ni los
paisanitos de bombachas y faldas de voladitos y pañuelo al cuello, tenían los
mismos intereses ni las mismas necesidades, y mucho menos los mismos derechos
que las acicaladas y apeinetadas damas que bailaban el pericón con elegantes
caballeros de chabot; esas imágenes se desmoronan porque la revolución no fue
pacífica (recuerden a modo de ejemplo el fusilamiento de los
contrarevolucionarios en Córdoba ordenado por Moreno pocos días después del 25,
y el ejército que la Junta le encomienda a Belgrano, que no fue a pasear sino a
imponer la revolución con las armas, con todo el respeto y la admiración que la
figura de Belgrano nos merece); ni fue “todo el pueblo argentino”, que quería
ser “libre” e independizarse de España sino en particular los comerciantes y
ricos propietarios (que veían sus intereses ahogados por el régimen monopólico
español) y los intelectuales que encontraron en el ideario de la revolución
francesa los argumentos adecuados para constituirse en la elite dirigente de
una nueva nación; porque no hubo ninguna unión sino desmembramiento territorial
(el Alto Perú, Paraguay, la Banda Oriental), y hubo sobre todo feroces pujas de
intereses entre porteños y provincianos, unitarios y federales, ricos
hacendados de cuyo, del litoral o de la provincia de Buenos Aires, que recién
quedaron saldadas -y a la fuerza- con la consolidación del estado en 1880.
Pero, claro, evidentemente, ninguno de nosotros en un acto, va a poner sobre el
escenario todas estas situaciones, todos estos conflictos, porque sería
shockeante y, básicamente, no sería un acto.</div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
Evidentemente, entonces, en el acto del 25 de mayo no es la
historia lo que importa sino el mito en tanto mito de origen de la nación, con
su simbología, su misterio, sus rituales y, en consecuencia, su fuerte eficacia
emotiva. Pero el mito también tiene su historia. En estos, revisé algunos
diarios de Bahía Blanca, tomando al azar algunos años, 1925, 1945 y 1955, para
ver cómo se festejaba en nuestra ciudad el 25 de mayo en otros tiempos. Por un
lado, los actos oficiales preveían salva de bombas, jura de la bandera por
parte de los soldados conscriptos, bandas militares, y misas de campaña, así
como recepciones formales con cocktail en la Municipalidad, reparto de víveres
a personas pobres y familias necesitadas para que también disfruten el día de
fiesta. Por otro hubo conjuntos teatrales y de radiofonía local que visitaron
el Hogar del Anciano, el Hogar del Niño, el Patronato de la Infancia, y
Establecimiento de Encauzados, un tradicional concurso estímulo de dibujo y
pintura al aire libre, matiné para niños en el Teatro Municipal, fuegos
artificiales, y hasta una audición poética a cargo de Berta Singerman. </div>
<div class="normal">
También la música, no solo la de carácter militar o folklórico,
ocupaba un lugar central en los programas. En el año 1945, en la Biblioteca
Rivadavia, el Centro Cultural Estudiantil ofreció un recital de piano en el que
se interpretan la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Marcha militar</i> de
Franz Schubert, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Preludio </i>de Sergio
Rachmaninov y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Polonesa heroica</i> de
Chopin. En guitarra <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una lágrima, Huellas</i>
de Prat y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Asturias </i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de Albeniz. Por su parte, el Ateneo Cultural
de la Juventud ofreció también en la Biblioteca Rivadavia un concierto de piano
a cargo de la profesora Irma Amoroso Funes cuyo programa es: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sonata Claro de Luna </i>de Beethoven, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Vals en mi menor </i>de Chopin, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">En trineo</i> de Tchaikovsky, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Impromptu</i> de Faure y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Murmullo de primavera </i>de Sinding.</div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
Y por supuesto, la escuela. Veamos, por ejemplo, el programa
del acto escolar a desarrollarse el 25 de mayo de 1945 en la escuela 34: “Acto
ritual de izar la bandera y Oración a la bandera de Joaquín V. González, por
todos los alumnos. Himno Nacional Argentino. Discurso patriótico a cargo de la
maestra de sexto grado. “Patria”, declamación de la niña Silvia Cornejo. “El
farol de los gauchos”, zamba canción; “25 de mayo” recitación por el niño
Hector Cantarelli. “La voz de un niño a la gloriosa Enseña patria”, recitado
por el niño Edgar Burriel. “Días de mayo” declamación por la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>niña Edelia Rodriguez. “Así es mi patria”,
declamación por el niño Héctor Gonzalez; “La Bandera”, dramatización.
“Exámenes” función de títeres a cargo de los alumnos Eber Ficosecco, Marta
Viera, Celia Ojea y Lina Boccaccini. “Diálogo patriótico” a cargo de los
alumnos Arrigo Marcolini y Umberto Poloniato; y finalmente, “Canto a bandera.”</div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
A partir de la institución misma de la escuela pública en la
Argentina, el mito de Mayo se afirmó, consolidó y transmitió indemne casi hasta
el presente como momento inaugural de la Patria –la “tierra de los padres”, un
mítico territorio de origen, independientemente de la tierra de origen real de
los niños o los padres de los niños que concurrían a la escuela, ya fueran
aborígenes o inmigrantes europeos-, en el que se define una identidad nacional
–representada en las figuras del “prócer” –burgués ilustrado- y su correlato
femenino, la “dama patricia”, y el “gaucho” -hombre de campo- y la paisanita.
El emblema nacional, la bandera, se convierte en el talismán identitario por
excelencia, manto materno que nos cubre y nos hermana a todos. Y las letras de
las canciones, el Himno Nacional, la Marcha de San Lorenzo, Aurora, infunden
una mística en base a imágenes como la del sol que viene asomando, sus rayos
que iluminan, y la Patria y la Libertad representadas ambas como gráciles damas
aladas, azul un ala, la libertad naciente entre los rayos dorados, el áureo
rostro, el resplandor del sol que asoma, Febo asoma y su luz se confunde con el
resplandor del acero, y el del bronce del clarín que estridente sonó. Desde las
salvas de bombas al amanecer, el izamiento de la bandera, (¡menos mal que en
mayo el sol sale recién a las 8!), y la actuación de las bandas militares, al
desfile de antorchas que al atardecer solían hacer desde el colegio Don Bosco
hasta las escalinatas del teatro municipal, la luz del sol, la bandera y el
vivía la Patria, han sido los símbolos centrales en los festejos de Mayo.</div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
Pero el 25 de mayo no se festejaba solamente en los cuarteles,
en la municipalidad o en las escuelas. Siempre ha sido ocasión también de
festejos populares. Por ejemplo, en el año 1945, en el barrio Noroeste, en el
Club Deportivo Catamarca hubo, primero un partido de fútbol amistoso entre “casados
y solteros”, almuerzo a la criolla, conferencia patriótica, vino de honor y
baile. En otra zona de la ciudad, en Villa Harding Green, organizada por la
“Comisión de Vecinos Pro Festejos Patrios”, la fiesta consistió en salva de
bombas a la salida del sol, reparto de víveres donados por la Escuela Naval de Aviación,
y pruebas variadas con premio: arrojar la barra (el premio, una botella de
vermouth para el ganador), cinchada entre solteros y casados (un cajón de
cerveza de premio para los ganadores y copetín para los dos equipos), sortijas
a caballo, una competencia para damas, “el nudo de la corbata” (y como premio,
una croquiñol y una caja de bombones), carrera de cien metros para hombres
(medalla), pruebas para niños (juegos de mesa y alcancías), doma de potros,
suelta de lechón enjabonado para menores de 15 años (y el premio lógicamente es
el propio lechón para quien logre agarrarlo), fin de fiesta con disparo de 21
bombas y, finalmente, baile. En el Club Argentino, cocktail elegante, y baile
hasta altas horas de la madrugada."</div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
</div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
La popularidad y la variedad de festejos sugiere entonces que
apela a un mito muy eficaz, capaz de convocar clases y estamentos sociales muy
diferentes. ¿En qué radica esa eficacia? Tal vez, en que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en que traza un gran borrón en el imaginario
común: borra todas las diferencias (las diferencias de origen étnico o de
proveniencia nacional, las diferencias de clase), borra como si nunca hubiera
existido -como si no existiesen- los conflictos (desde el conflicto que en sí
constituyó el proceso revolucionario de mayo, a los conflictos que como
consecuencia de él se produjeron a lo largo de la historia argentina, y a los
conflictos que en cada momento tensan y motorizan la convivencia de quienes
habitamos en este suelo), y borra la historia misma con sus complejidades, sus
polémicas, sus matices y sus constantes relecturas. Al basarse tradicionalmente
en la exaltación del concepto de Patria (como una abstracción fundada en la
gesta cívica y militar, llevada a cabo por un grupo de héroes impolutos,
incorruptos, y ecuánimes), la fiesta del 25 de mayo fue y ha sido uno de los
ejes centrales en la construcción imaginaria de una identidad, de la
“argentinidad” y como manifestación de un sentido de pertenencia que está
absolutamente por encima de la multiplicidad y de las diferentes voces.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sin embargo, parecería que en algún momento
la aceptación de esa retórica patriótica se quebró, la posibilidad de seguir
pronunciando esas palabras se perdió, y todo aquello que parecía haber sido
funcional a la operación de construcción de una identidad común,- salvo en el
futbol-, se volvió ineficaz. Por un lado, porque el mito quedó cristalizado y se resquebrajó,
y la historia comenzó a colarse por entre sus fisuras cuando comenzó a hacerse
evidente y explícito que el término “Patria” se usaba en el sentido de “tierra
de los genuinos padres fundadores”, o sea la de los dueños de la tierra y por
lo tanto del poder, y empezó a nombrarse con todas las letras eso que quedaba
oculto, es decir, los conflictos por la propiedad, las injusticias y las
tensiones que implicaba la conformación de ese poder.
</div>
<div class="normal">
Y por otro, ¿no habrá incidido en ese vaciamiento la
experiencia traumática de la dictadura, durante la cual palabras como “Nación”,
“Nacional”, “Patria”, “Estado” quedaron directamente asociadas al
autoritarismo, al belicismo y al fanatismo?<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Después de la guerra de Malvinas el “o juremos con gloria morir” ¿no se
vuelve una terrible y dolorosísima realidad? Porque morir con gloria se muere
solo en los himnos exaltados, enfervorizados todos por el frío y la esperanza
del venidero chocolate caliente. Y como contrapartida: ¿No habrá sido esa
distancia con respecto al sentimiento nacional –resultado de la operación
semántica producida durante dictadura- lo que permitió que el patrimonio del
Estado, de la Nación, fuera vilmente dilapidado –sin significativas resistencias
masivas- con las privatizaciones en los años 90? </div>
<div class="normal">
<br /></div>
<div class="normal">
Porque la patria, la tierra de todos no es el acero, no son los
ejércitos, no es esa entelequia alada y resplandeciente, ni nos ilumina con su
luz dorada ni nos hermana mágicamente porque usemos todos cintitas con los
mismos colores.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Eso es algo que
aprendimos dolorosamente quienes hemos vivido esa historia, y tal vez por eso
cuestan tanto los actos patrióticos. Porque ¿quién podría ahora pronunciar un
“discurso patriótico”, o una recitación patriótica sin sentirse un poco raro?
Por suerte, en estos años desde muy variados sectores se ha trabajado y se
trabaja intensamente para que las palabras vuelvan a tener un contenido, un
sentido. Porque si quisiéramos usar todavía esa difícil palabra, la patria no
es retórica, es este lugar donde vivimos, trabajamos, construimos nuestras
vidas, tratamos de realizar nuestros sueños, padecemos, y morimos todos. Más
allá de toda mistificación, tal vez sea en función de un concepto como ese que
tratamos de construir una sociedad verdaderamente democrática donde la verdad
sea el fundamento mismo de la justicia, y que tratamos de vivir y educar en
valores de convivencia, de respeto por el bien común, eso que está por encima
del interés particular de cada uno. Y tal vez sea<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por eso entonces, festejamos, porque una
fiesta como esta puede ser también el momento en que una comunidad, como la
nuestra se celebra a sí misma, celebra su existencia. Con un magnífico
concierto a cargo de Tabú, integrado por los profesores Sebastián De Amicis
(saxos), Guillermo García (flauta y saxo), Hernán Mouro (bajo), Pablo Marfil
(guitarra sintetizada), Sergio Natali (guitarra) Rodrigo Bernier (percusión),
vamos a seguir festejando nosotros ahora acá en Conservatorio de Música de
Bahía Blanca. Porque la fiesta es nuestra, y la vamos a disfrutar.</div>
Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-6048265572481482392015-05-26T15:39:00.001-03:002015-05-28T22:04:44.418-03:00<br /><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEy6WZ2xeFj50-H7kKcB_6DTPIbuDV9X54-CMAAzF2WVRwPOd4wd9zxW5mDhCdoR0emtObcac9spN5fNPkOLSQN3RFI2jeIGNJvK1uNawi-Rs31j2AN9ivLg0kShl9MdlFq_yfbQSllVpO/s1600/vela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEy6WZ2xeFj50-H7kKcB_6DTPIbuDV9X54-CMAAzF2WVRwPOd4wd9zxW5mDhCdoR0emtObcac9spN5fNPkOLSQN3RFI2jeIGNJvK1uNawi-Rs31j2AN9ivLg0kShl9MdlFq_yfbQSllVpO/s640/vela.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
La esperaba, sumida en la bruma del sueño de la mañana.<br />
Estaba llegando a puerto, y no la ví.<br />
Una ráfaga de viento sur me hizo abrir los ojos.<br />
La encontré, ahí, ligera, recostada en la espuma de la orilla del mar.<br />
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</div>
Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-61317166443818277672015-05-25T18:25:00.001-03:002015-05-25T23:41:10.402-03:00La plenitud de mis días<br />
<br />
este calor suave<br />
<br />
disfrutando. <br />
<br />
No tengo ganas de salir corriendo<br />
quiero quedarme en calma, serena, con este gozo íntimo, inesperado, y -pareciera también, imposible de decir.<br />
<br />
<span style="font-size: small;">(Esto puse en facebook ayer: </span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;"><i>no tengo ganas de tirarme de cabeza en una maraña de calles, déjenme
así, como una cosa apoyada en un rincón; me quedo acá, disfrutando de
este calor suave, y de la plenitud de mis días.</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Yo me pregunto: ¿hay algo en este texto que haga pensar que estoy triste? Varios comentarios hay dándome ánimo, exhortándome a seguir adelante. ¿Tal vez la expresión "no tengo ganas", la mistificación del movimiento, del viaje y de la actividad casi como fines en sí mismos, las palabras "cosa apoyada en un rincón", provoquen esa impresión de desvalimiento?)</span><br />
<br />
<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-89002670726873175022015-05-24T23:30:00.000-03:002015-05-25T01:00:24.715-03:00Un momento Juanele, <br />
<br />
<i>".... </i><br />
<i>en la línea sin límites de un espíritu de latidos y de ciclos</i><br />
<i>hecho de todo de "élan",</i><br />
<i>en la aventura de los rumbos, inventando siempre pétalos</i><br />
<i>para una rosa que crecía y crecía</i><br />
<i>desde la raíz del ritmo?"</i><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;"> J.L.Ortiz, <i>El Gualeguay, </i>vv. 1374-1378</span>.<br />
<br />
para terminar un día que fue así, de regocijo.Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-87820036908626485982015-05-22T23:58:00.001-03:002015-05-23T00:30:24.989-03:00Inspiradisima estoy escribiendo esta noche, (y eso que es un texto por encargo). Cómo lo disfruto.<br />
Empecé revisando los diarios que fotografie ayer en la biblioteca, despues, en el acto en la escuela de esta mañana en el que nina bailó la chacarera vestida de paisanita delante de un cabildo de cartón en el que tronaban las palabras "amor", "unión", "sacrificio", "dedicació", "participación" y otras, empecé a encontarte la vuelta al argumento, y durante toda la tarde estuve anotando, y transcribiendo, y dando vueltas. Ahora me preguntan si no quiero ademas usar una pantalla ... ay ay ay, qué tentación. Tengo igual tres días para pensar. Necesito estos empujones para ponerme a funcionar a toda máquina.<br />
<br />
Tengo una sensación de gran potencia, como la que habrán sentido los que quisieron construir una torre en Babel y creyeron que iban a poder hacer la torre más alta jamás vista, y vino dios y los castigó a todos condenándolos a hablar a cada uno, un idioma diferente. El castigo a mi soberbia es más modesto: tengo para mañana esperándome la torre de ropa para planchar mas alta del planeta. (y me dio curiosidad, acabo de buscar y encuentro que la torre mas alta del planeta mide 828 metros, y está en Dubai, en Arabia, la Torre del Califa, y tiene una placa que es una especie de fack you a la historia bíblica).<br />
<br />
<br />
Entre 1988 y 1989 compré y leí -con placer- varios libros de Herman Hesse. Uno, que compré usado, con varios pasajes subrayados con lápiz negro y un exlibris en un margen, me quedó en aquel momento sin leer, <i>El lobo estepario. </i>Lo tengo acá, conmigo, ahora, en mi escritorio, leí dos o tres páginas, un poco al azar, y me estremecí Vaya a saber por qué pasan esas cosas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-75481432832101324152015-05-21T23:30:00.000-03:002015-05-22T00:32:50.607-03:00<br />
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No importa el calor, ni la distancia, ni la multitud de maravillas o de estupideces que deslumbran y anestesian el vacío o la banalidad: <i>donde está tu tesoro, ahí está tu corazón</i>.<br />
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(Y me voy a tomar un cafecito, y a dormir porque ya es tarde)Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-51106948901865761182015-05-21T22:30:00.001-03:002015-05-21T22:30:59.196-03:00<br />
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Fui a la Biblioteca Rivadavia a buscar material para preparar lo que me pidieron para el 25 de mayo. En el pasillo de ingreso hay una muestra de mapas de la ciudad (que en realidad estaba ya cuando estuve ahí, hace dos semanas, pero aquella vez pasé de largo). Hoy en cambio, miré cuidadosamente. Y me parece que encontré algo que tiene que ver con el Camino de los Corrales que andaba buscando hace un tiempo. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFdyBSKGyn36r-g-3Sdd2yNIIYBmRXq1qpmWZ4SrWc2SaO09i_iLwiSD_r29x6TxZgJStWV7WTsHI743Ocr_NoBUt9ctVAlDKOQFMWzfnFRlHbqp5jXvOz6E1u8IxulG0eMcrEnZQImzHg/s1600/Mapa+Bahia+Blanca+1898.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9BOtaWvwaCIwjfzaNIRjUa84EXhgjkgrUEr2vp6-ynO52xSbj4x6nJUPHYlnrnxM1s3_C6BfyJK0RcMa8wDT0x2WFVklkpdFumQWn66x-Fv79dHQ3007jGcW0-7HLwn28jO-q-7kLr8Xc/s1600/Mapa+Bahia+Blanca+1898+camino+de+los+corrales+recortada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9BOtaWvwaCIwjfzaNIRjUa84EXhgjkgrUEr2vp6-ynO52xSbj4x6nJUPHYlnrnxM1s3_C6BfyJK0RcMa8wDT0x2WFVklkpdFumQWn66x-Fv79dHQ3007jGcW0-7HLwn28jO-q-7kLr8Xc/s640/Mapa+Bahia+Blanca+1898+camino+de+los+corrales+recortada.jpg" width="502" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFdyBSKGyn36r-g-3Sdd2yNIIYBmRXq1qpmWZ4SrWc2SaO09i_iLwiSD_r29x6TxZgJStWV7WTsHI743Ocr_NoBUt9ctVAlDKOQFMWzfnFRlHbqp5jXvOz6E1u8IxulG0eMcrEnZQImzHg/s1600/Mapa+Bahia+Blanca+1898.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFdyBSKGyn36r-g-3Sdd2yNIIYBmRXq1qpmWZ4SrWc2SaO09i_iLwiSD_r29x6TxZgJStWV7WTsHI743Ocr_NoBUt9ctVAlDKOQFMWzfnFRlHbqp5jXvOz6E1u8IxulG0eMcrEnZQImzHg/s640/Mapa+Bahia+Blanca+1898.jpg" width="480" /> </a></div>
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Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-21827427304520101462015-05-20T23:30:00.000-03:002015-05-21T20:20:20.885-03:00Tanto diluvia en algún remoto rincón de este planeta que hasta acá llega la humedad tibia y pegajosa.<br />
Un abrazo a una amiga de otras épocas a quien hacía muchisimos años que no veía.<br />
Su voz completamente transformada, sus ojos tristes, y una descomunal cantidad de perfume que lleva encima.<br />
Un hijo -un niño al que quería muchísimo y vi crecer en su primera infancia- en tratamiento siquiátrico. <br />
Un disfraz de paisanita para el acto del 25 de mayo.<br />
Un inoportuno timbrazo, a la tarde.<br />
Un impresionante periplo.<br />
Vértigo. <br />
Unas pocas palabras escritas.<br />
La madrugada. Se supone que todos duermen, salvo alguien que por un segundo, en la oscuridad enciende brevemente su pantalla, y comprueba que el universo sigue girando sobre su eje y que su mapa acaba de llegar a destino.<br />
<i>Excursio per Orientem</i> fue el titulo de mi tesis.<br />
Ese profundo deseo de ir (<i>cupido adeundi</i>).<br />
En mi biblioteca un montón de libros sobre viajes, representaciones del mundo y periplos en la antigüedad grecolatina. Un montón (que para otros resultaría exiguo; para mí, no) de guías de viaje traidas de los varios países que tuve la suerte de conocer.<br />
Y sin embargo en estos días de calor, mi <i>deseo </i>es llegar hasta la plaza del teatro, por ejemplo, y sentarme al sol. <br />
<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-50327657267421232912015-05-19T23:54:00.001-03:002015-05-20T01:04:23.366-03:00Una entrevista de hace un año, desgrabada. La misma fascinación de entonces. (Me acuerdo que cuando ya me iba, le dije al hombre, un italiano de noventa y dos años: <i>me va a disculpar esto que le digo, pero usted es... parece un actor de cine -de los de antes.</i> )<br />
<br />
Un calor inusitado para esta tarde de otoño.<br />
Una caminata por el centro.<br />
Ropa nueva: un sweater color manteca -ajustado, otro rojo, una campera de lanilla negra, y tres remeras de algodón y lycra.<br />
Una conversación sobre gentrificación y edificios colosales en la zona de la estación. <br />
Un vaso de cerveza de trigo.<br />
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<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-37811699977174692302015-05-18T23:34:00.001-03:002015-05-20T07:23:56.588-03:00Una montaña de naranjas, y otra de limones.<br />
<br />
Un colchón en el que hace cuatro años ya nadie dormía, esta noche ya es de Rosa, la que los acompañó con todo su amor, a los dos, a mi padre y a mi madre, hasta las puertas de la muerte. Le dije hoy a ella: ojala que la fuerza que la sostuvo a mi madre todos los años que durmió en el sea la que ahora te acompañe en estas horas difíciles. Una deuda saldada.<br />
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Una pesadilla en el entresueño, un pensamiento absolutamente doloroso, irremediable.<br />
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Hoy el silencio cunde en todo el orbe. <br />
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<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-80364522677933738332015-05-17T22:56:00.003-03:002015-05-17T23:21:02.194-03:00Un barco <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Panamax">super Panamax</a> proveniente de Hong Kong, de bandera china, entró hoy al puerto, en el sitio 9, con sus 270 metros de eslora y sus siete bodegas con tapas hidráulicas. Me cuenta hoy el Chapa: <i>Y me vi toda la maniobra de amarre: dos remolcadores lo dan vuelta en la zona de giro, completamente, le ponen la proa ya mirando hacia afuera y despues lo sujetan con cuatro largos</i> <i>a la bita</i> <i>y ahi queda no más. Y bajaron un montón de marineros chinos, con unas filmadoras impresionantes</i>.<br />
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Una señora que fue vicedirectora del instituto Valentin Vergara (un reformatorio sin eufemismos) entre 1980 y 1986, me cuenta de la casa esa que fue de Mr. Harding Green y de la cancha de tenis que era de ladrillo y cómo el director la convirtio en cancha de futbol. Nino Fabris, un ex sacerdote me dice ella.<br />
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Ayer hablábamos conb Eva sobre cómo sufrimos a veces idealizando a los demás, convirtiendo lo que en un primer momento consideramos "exitos" o realizaciones ajenos en parámetros para medir nuestros propios "logros". Hoy Mónica me manda un texto en el que está esta frase:<i> "A ‘perfect’ person ends up being the one who can consciously forgive and
include imperfection rather than one who thinks he or she is totally
above and beyond imperfection.”</i>Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-31045290951825682782015-05-17T22:06:00.002-03:002015-05-17T23:11:44.873-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinSSBpjCcXkiwlEc5mkMMk0THTpLDpC9-ts2FrEUD6WHSwpGxdrPWRGd6EH0179dOvqeye43J_tH-seD_C8ANwzS3e8nivt2sYVMJYKIb_7ZoHonKbd03S29mZHvZgOu5ND_II8HzBFGgI/s1600/bici.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinSSBpjCcXkiwlEc5mkMMk0THTpLDpC9-ts2FrEUD6WHSwpGxdrPWRGd6EH0179dOvqeye43J_tH-seD_C8ANwzS3e8nivt2sYVMJYKIb_7ZoHonKbd03S29mZHvZgOu5ND_II8HzBFGgI/s400/bici.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-15562294931271458102015-05-16T23:30:00.000-03:002015-05-17T02:19:46.346-03:00Una cena con carne rellena con hinojo, ajo, apio, perejil, nueces, pasas, jamón cocido, queso parmesano, queso crema, rodajas de zapallo y papas al horno.<br />
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Estoy a punto de empezar a leer una novela.<br />
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<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-10309342374564857032015-05-15T23:30:00.000-03:002015-05-16T02:08:50.563-03:00<span class="_3c21" style="z-index: 1;">Un magnifico concierto en la capilla del colegio Maria Auxiliadora: el <i>Padre Nuestro</i> de Leos Janácek y <i>Requiem,</i> de John Rutte.</span><br />
<span class="_3c21" style="z-index: 1;">La felicidad tiene algo de inefable, algo de increible tambien. Pero es asi. </span>Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-17032878400528807542015-05-14T23:30:00.000-03:002015-05-17T23:14:24.932-03:00<br />
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Hoy me llama Claudia, alborozada. Claudia la nieta del tio Abramo, el de la esquina del negocio de vino, la hija del propietario de campo y de un monton de plata, Claudia golpeada, despreciada y finalmente expulsada de la casa-chalet por su propia madre, Claudia con un hijo y un marido imprentero, Claudia va y viene por toda la ciudad en bicicleta y su carrito cartonero, y junta montañas de latas de gaseosa, papeles, bidones y hueveras de cartón, su rostro menudo endurecido por los golpes, la intemperie y la aspereza de la vida, idéntico al de su abuelo cuando era joven.<br />
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Me cuenta que la llaman de la Biblioteca Almafuerte, que estan haciendo limpieza (o sea, tirando a la mierda todos los libros), que ella los libros no los tira sino que muchos los conserva para su hijo o los regala por el barrio a las personas que piensa que les pueden servir, que ya habia hecho dos viajes,y que cuando esta en su casa vaciando el tercer carro de libros, ve aparecer entre tantos papeles un librito anaranjado, <i>Diario del mio viaggio di mare, </i>de Abramo Battaia. <i>Qué hijos de puta los de la biblioteca, que tiran un libro que nosotros mismos les regalamos hace unos años</i>, fue mi primer comentario. <i>Qué suerte que así puedo yo también tener el libro</i>, me dice ella. Se me hace un nudo en el estómago y en la garganta. <i>Así mi hijo va a ver que su bisabuelo también está en un libro.</i> <i>Yo lo tenía que querer en silencio a mi abuelo, si decía algo bueno de él mi mama se enojaba y me pegaba.</i> Y a quien iba a llamar para compartir semejante gran alegría? No estaba segura si el celular seguia siendo el mismo entonces buscó y encontró mi numero en una guia viejísima de esas que le dieron para reciclar.<br />
<br />
Finalmente,<i> un fil de fumo. </i>Ya estaba empezando a faltarme el aire. <br />
Me lo pasé todo el día escuchando a <a href="https://www.youtube.com/watch?v=6fZRssq7UlM">Maria Callas</a>.<br />
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<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-37520260209898013042015-05-13T23:59:00.003-03:002016-02-17T00:22:31.620-03:00<br /><br />
Una cantante maravillosa canta Carmen de Bizet, en el examen de francés<br />
<br />
<i>L'amour est un oiseau rebelle<br />
Que nul ne peut apprivoiser,</i><br />
<i>L'amour est loin, tu peux l'attendre;<br />
Tu ne l'attend plus, il est là.</i><br />
<br />
Mónica me mira envuelta en su poncho de lana, con sus ojos tristisimos, no dice nada. Le pregunto, <i>y? como estas?</i> suspira,<i> ahi andamos</i> y enseguida, antes de que yo pueda hacer algun comentario me dice: vos estas espléndida. Hago lo que puedo, le contesto, trato de vivir el presente, apaciguar las expectativas desmesuradas que solamente generan infelicidad, disfrutar cada pequeña cosa. Me sentí miserable diciendole eso a alguien que evidentemente tenia dentro una profunda pena y que para ella no era cuestión de disfrutar el presente. <i>No estoy de capa caída.</i><br />
<i><br /></i>
Una caminata, la pileta, el auto a toda velocidad, una direccion que no puedo encontrar, de regreso al barrio noroeste profundo, reunion con Marta y Bruna, a la tarde, una cantidad de fotos increibles, las historias que se van armando, el vaso de cerveza que ya veo que no voy a terminar de tomarme esta noche, la noche y la mañana en perfecta simetría, alguien me da charla, mejor me voy a dormir.<br />
<br />
<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-3668107942306490072015-05-11T23:26:00.000-03:002015-05-12T09:59:11.592-03:00Un desvanecimiento, esta mañana. Como una ola enorme que antes de romper se retira y deja la playa casi en seco, algo asi sentí hoy por un momento. Despues se pasó, como todo.<br />
<br />
La caminata.<br />
El sendero por el parque.<br />
Los árbolitos recién plantados, y los añosos.<br />
El pasto bien cortado. <br />
El puente de barandas azules (que seguiremos usando mientra el hormigón sobre el zanjón esté así de finito a punto de quebrarse).<br />
La ferretería enorme de la esquina.<br />
El canal que baja lleno de agua de las sierras. <br />
El punto del globo terrqueo en las antípodas de este parque.<br />
<br />
Un sube y baja, las antípodas, como la ola gigante, o como la marea, en el que se alternan la luz y la oscuridad, el sueño y la vigilia, y la plenitud y el vacío.Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5777551541618734100.post-7590940218822133472015-05-10T16:20:00.002-03:002015-05-17T23:16:16.758-03:00Mas historias de amor:<br />
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<i>¿Como lo conociste?</i> le preguntábamos anoche a quien nos contaba que se separó, y que ese que la trajo es el hombre de su vida. <i>Un aviso en la revista de los clasificados. Tenía que vender un ropero que estaba en la casa de un inquilino, mi hija me publico el aviso, este hombre llamó, vino a verlo, quedo que en dos o tres días venia a buscarlo. Pero la persona en cuya casa estaba el ropero (no era la mía) lo sacó ahi no mas a la vereda. Así que tuve que llamarlo, y vino a buscarlo, y me pagó y se lo llevó. Y a los ocho meses me vuelve a mandar un mensajito, a ver si no tenía algun escritorio para vender, y vino a ver uno que teníamos, pero mi marido le pidio demasiado, y entonces se fue, pero me volvio a escribir para disculparse que no habia comprado nada. Y ahí empezamos, mensaje va mensaje viene. Un año. Hasta que no aguanté mas esa doble vida, y entonces le dije toda la verdad, a mi marido y a mis hijos. Me fui de mi casa, me lleve nada mas que mi ropa. Me fui a vivir con J*****, hace cuatro meses. Nos fuimos a la playa en el verano, ahora en un mes nos vamos a las cataratas, y a fin de año, a ver a mi hija, empecé el gimnasio la semana pasada</i>, <i>le compramos a mi marido la mitad del auto, así yo puedo seguir trabajando</i>, <i>y voy a ver a mis hijos casi todos los días.</i> <i>Una vez hace poco, nos reunimos los tres, y mi marido le dijo a J***: "solamente espero que no la defraudes, si no, ahí voy a estar yo de nuevo para protegerla".</i><br />
<br />
<i>Sos el centro exacto de mi vida</i>, segun me contaron, alguien dijo. <br />
<i>Y el italiano ese con el que chateaba me pagó el pasaje, y yo me fui un mes y medio, y estuve ahí con su familia en Napoli, y luego en su departamento en Lucca y recorrimos muchisimo y fue con él que aprendí a hablar en italiano, como por ejemplo la expresión "farcela": ce la fai ad esser pronta in cinque minuti? Pero cuando me acompañó al aeropuerto que yo me volvía me dijo: estoy seguro de que nosotros no nos vamos a volver a nunca más. Y si, tuvo razón. Yo despues ya no quise más....</i><br />
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<br />Ana Miravalleshttp://www.blogger.com/profile/01591977101321803126noreply@blogger.com0