"Anche le rose bianche..."

Hoy el tío Abramo hubiera cumplido 96 años.
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Con él tomé muchos, muchos litros de cerveza, en el patio de su casa, bajo el parral.
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A veces canturreaba esto que a mí me sonaba así:

Anche le rose bianche
al sol s’impasisce
e anche l’amor svanisce
pensando sempre a te
Tutto passa, finisce, si scorda
a questo mondo il destino é così.

Incluso las rosas blancas

al sol se marchitan,
y también el amor se desvanece

de tanto pensar en vos.
Todo pasa, termina, se olvida.

En este mundo el destino es así .

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Se quedaba un rato serio, con la mirada fija en la nada, unos segundos, en seguida empezaba a reírse, con una risa in crescendo, como si le fueran levantando el volumen, hasta que terminaba doblado sobre su estómago.